Campesino proletario
de la Finca Andalucía
el socialismo te haría
con tu voto, propietario

La oligarquía caciquil
señoritos y patrones
espachurrando terrones
como el Catorce de Abril.

Dirigentes responsables
(compañeros en concreto)
con un sueldo muy discreto
(cosa cierta y demostrable)
las promesas, realidades
y el trabajo en concordancia
con la activa militancia
por los nobles ideales.

Todos juntos en redil
orgullosos y contentos
unos pocos cuatro mil
otros muchos cuatrocientos

Mientras en el cuarto oscuro
va creciendo la camada
de harapientos sin un duro
y su despensa pelada.

En esta España ruinosa
pobreza desidia y ruina,
la luz de una mariposa
pestilente en la cocina.

El hambre no tiene cura
y los mendrugos de pan
en los cubos de basura
solicitados están.

Me olvidé de la etiqueta
Ruscadella o Arguiñano
un caldo y sopa de letras
con pan duro remojado.

Proponedme alguna idea
de Cuba o de Senegal
aunque solamente sea
cómo plantar un peral,

proponedme una salida
un concepto, un pensamiento
para el plato de comida
diario de mi sustento.

El farsante quincealfredo
tranquilamente despioja
la crisma de una panocha
roja como Zapatero.

Más allá la turba agreste
sus consignas vocifera
que las escuche quien quiera
y quien no quiera, a joderse.

El madero Rubalcaba
ha metido un infiltrado
entre las purgas de macho
para que preñe la plaga.

El sistema no interesa
ni cargos ni votaciones
cuando se llenan los sobres
de votos a la derecha.

VIAJE AL SUR, NOVELA DE LUIS HERRERO

Algunos ya tenemos en nuestras manos la magnífica novela de Luis Herrero. Este verano será presentada y seguramente a disposición de todos en la librería.

Estoy seguro que os gustará esta historia de una mujer de Serón que emigrada a Cataluña, regresa a su pueblo en un viaje cargado de misterio y emociones.

Felicidadess Luis y espero que ya estes pensado en la próxima.

Con una faca no no, que de la herida
mi sangre como fuente generosa
inunde los contornos de la fosa
y flote mi ataúd a la deriva.

Con un disparo no, que por su eco
invierta los sentidos naturales
en miedos y recelos espectrales
al instante que el cañón déjeme seco.

Con un veneno no, que por el gusto
la lengua suela amarga de un zapato
potasio, matarratas, perclorato
mil veces el infarto por un susto.

Con unos versos no, que me deprime
la extrema rigidez de algún careto
soy un rebelde que no puede estarse quieto
ni bajo tierra con un caballón sublime.

Regresé a mi casa
bajo un techo de estrellas
que en el espejo quemaban
la imagen de un niño,
algo nublada
entre mantas de invierno,
por la ventana distante
cincuenta y tres primaveras.

Venía de un aire cálido
del reflejo de la Luna
cuando, mirando risueña
desde el tejado de enfrente,
dejaba a salvo la sombra
de mi cuerpo infante.

Arriba, en la solana polvorienta
hallé un corazón abierto
entre huesos que brillaban
en destellos de luceros
por el paso del tiempo,
(medido en noches perpetuas).

De Rubén Darío al Seronero (Paco Cánovas)


Seronero está triste…,
¿qué tendrá el Seronero?
Se le niega el saludo
que nace del aprecio.
¡Pobre del Molinillo,
el hijo del sereno,
hacer oposición
en pueblo tan pequeño!
Haya confrontación
de ideas y remedios,
y el otro pensará
que le nombras sus ancestros.
Nacen nuestras acciones
sin tachas ni defectos,
que sólo ante los ojos
hay defectos ajenos:
los propios, a la espalda
para no poder verlos.
No quiero dar lección
sobre comportamiento
(es tema que se aprende
en casa del maestro);
pero es mortal el arma
que dispara en un texto:
pues aquel que dispara
sepa que él es el muerto.

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Cadavérico me encuentro
mi queridísimo Paco
más pronto que tarde dentro
de un frío ataúd opaco.

Ni un escrito como bala
que en la soledad me entierra
hoyo abierto a pico y pala
a dos metros bajo tierra.

La muerte con su misterio
La vida y sus circunstancias
rosas en el cementerio
con agridulces fragancias.

Un ciprés se eleva al cielo
un epitafio bonito
jarrón con clavel reseco
un crisantemo marchito…