Ocho moreras mi plaza como ocho soles
ocho moreras de sombra con su frescura
de noche lloran sus penas entre faroles
al ver sus losas manchadas de confitura.

Tres jardineros mi alma por la mañana
dos jardineros quedaron al dar de mano
la gente se pregunta si no habrá gana
y la plaza se hizo huerta de un hortelano.

Una semana nos falta para la fiesta
una semana ¡que vivan nuestros jamones!
no importa que la cosa esté descompuesta
si con la magia se cambian las percepciones.

Miles de sueños quedaron bajo el martillo
y la opinión de un pueblo no se refleja.
El Viernes cuando subia por el Molinillo
vi la casa del cura sin una teja.