JOSÉ ANTONIO PÉREZ TORREBLANCA. ( AUTOR, ANTONIO JESÚS FERNÁNDEZ SÁEZ)

Hijo de Serón, y también de José Antonio Pérez Domene y María Torreblanca, los del horno de pan de la plaza del medio conocida como la Casa del Tio Jose Antonio; que antes fué el Ayuntamiento Viejo y pósito municipal. Este seronense nació el 20 de agosto de 1.911 , y sus padres quisieron darles estudios en Granada y después en la Universidad de El Escorial, donde se licenció en Derecho. Con un cuarto de siglo, en 1936 ingresó en la carrera judicial, ocupando varios destinos y fue Magistrado de la Audiencia Territorial de Madrid. Realizó estudios de periodismo, por los que sentía una vocación escepcional. Con el paso del tiempo, y gracias a ese fervor vocacional, fundó y dirigió un periodico en Valencia, "Jornada".
Así por todos los medios de comunicación de la época, se conocía a este hijo de Serón, como un periodista de nueva generación, de claro talento y, con una fuerte vocación, que le llevó a desembocar a la dirección de Radio Nacional de España y primer director de TVE.
Por desgracia, murió en accidente de tráfico en 1970.

Personas como estas son por las que se puede sentir orgulloso un seronero


LA FAMILIA DEL TIO JOSÉ ANTONIO

En los primeros días de la contienda
llegaron a la casa unos hombres armados
se apoderaron desde el portal a los tejados
y echaron al Tío José Antonio de la tienda.

Les dejaron solamente con lo puesto
y emprendieron su viaje hacia Almería
hasta después de la guerra ninguno volvería
al regreso se la encontraron sin un tiesto.

Pusieron allí la Casa del Pueblo socialista
escogiendo de criadas a hijas de señoritos
que les dejaran los wáteres como palmitos
por turnos establecidos iba pasando la lista

En el treinta y siete llegaron los malagueños
que se sintieron en Serón personas principales
le hacían a las niñas vaciarles los orinales
obsequiándoles con humillaciones y desdeños.

Llevaban un pañuelo rojo en el cuello
y algunos vivieron frente a los Sastres
en esa casa guardaban los botines y arrastres
cambiando a veces la vida por un atropello

LA PIANISTA. (POEMA DE JOSÉ ANTONIO PÉREZ TORREBLANCA, DEDICADO A DOÑA REMEDIOS MARTÍNEZ MORENO)

...Y, de pronto, ha surgido
del silencio dormido
la risa clara del piano.
¿quién despierta la velada silenciosa
para tejer con mano primorosa
la "Fantasía impromptu" de Chopin?

Plata y cristal,
la escala y el veloz arpegio
desgranan su oración de sortilegio
bajo el brillante techo sideral.

Se ha detenido el tiempo emocionado
a escuchar el concierto inesperado.

Y la redonda risa de la Luna
se acaba de asomar, tan oportuna,
también para escuchar
de puntillas, detrás del Olivar.

Tras Chopin, Scarlatti. Límpia y fina
canta su melodía la sonatina.

Después, la "Appassionata"
y una "Rapsodia húngara" de Liszt,
y "Sevilla" de Albéniz. Y remata
el concierto, tocando una sonata
de Clementi y un estudio de Schmidt.

Pero decidme ¿Quién
ha tocado tan bien?
Decídmelo por Dios... Nadie contesta.

Yo solo sé que he visto como llora
oculta en una esquina de la cuesta
la sombra emocionada de La Mora.

Bajo el bosque enmarañado de su ceja
brillan las luces del conocimiento
¿Quién lo niega, quién se queja?
Si somos la causa de su sufrimiento

Y la cabeza cada día se parte
como aquel maestro de la historia griega
que un día descubrió el planeta Marte
después de arrasar la roja bodega.

Sobre sus despojos nos va a liderar
como aquel bombero que iniciaba el fuego
y fue tal la altura que llegó a alcanzar
que no hubo manera de apagarlo luego.

¿Quién no quiere oir, labios de azucena
quién de la miseria nos retrata un drama?
A veces se tizna su cara morena
porque Zapatero quiere ser Obama

En el campanario veo
mi vida en el aleteo
donde mi infancia reposa,
el rostro que el tiempo altera
y pasó de tal manera
que dejó mi piel rugosa.

Y mi tormento se agrava
mi paciencia que se acaba
al no controlar el vuelo
del palomo tras de un ligue
la zurita que persigue
por la corriente del cielo.

Esta añoranza agresiva
de mi mente depresiva
no me saca de la duda,
por qué mi calle desierta
no puedo decir que muerta
pero si decir que muda.

Y callejones sumisos
que van formando entrepisos
por debajo del Castillo
para encontrar personal
tal vez por la calle Real
tropieces con un chiquillo

Unos vecinos se fueron
otros porque ya murieron
total que en la Calle Alta
solo se escuchan los truenos
porque van quedando menos
¿es tanta gente que falta!

Y qué decir de la Umbría
la cuesta donde mi Tía
vivió Junto a Lola Plaza
en frente la tía Chuscarra
su Paquillo y su guitarra
al ladito de la hormaza

Mi mirada entristecida
va por la Plaza perdida
sin entender el suceso
¡qué estampa desoladora
al pasar la excavadora
nos la metieron con queso!

LAS CALLES DE SERÓN

Las calles de Serón tienen el encanto
de espacios habitados por fantasmas concretos
a veces en una esquina se escucha el canto
de seres de ayer, hoy pelados esqueletos.

Y en ese laberinto surge la alegría
de flores que brotan de corazones sangrantes
en la Iglesia las campanas ya no tocan agonía
restándole a la muerte su impronta de antes.

Mi balcón poblado de macetas mudas
plantadas de geranios de orgullosos colores
hoy desflorado se bate en un mar de dudas
preguntándose qué fue de aquellos olores

Y sus calles fueron el cilicio de martirio
de mi infancia feliz de empedrados clamores
y verlas tan lejanas en sueños de delirio
causan en mi alma profundos temores.

Me da lo mismo que en nuestra Plaza
levanten una estatua a la arrogancia
en la Mona, un barquito de papel es mi barcaza
y juego en sus jardines de hermosa fragancia.

Porque las calles de Serón no tienen amo
si un día las corría libre como el viento,
aunque ya no estoy tan ágil como un gamo
me paseo con su recuerdo... y me contento.

EMBUTIDOS Y JAMONES DE SERÓN

Del cerdo, su muslo y pierna
es el producto que reina
en el pueblo de Serón
y tiene un sabor que encanta
al pasar por la garganta
una loncha de jamón.

Hay que verlo cómo brinca
cuando la faca se hinca
y la sangre a borbotón
de la que sale morcilla
de la pata paletilla
de su lomo salchichón.

Y de una guita colgado
por nuestro fresco curado
en proceso artesanal
con su veta de tocino
su aroma, toque divino
con su puntico de sal.

El el pueblo los jamones
mantienen las ilusiones
al cochino gratitud
en los puestos de embutidos
los productos ofrecidos
a la hambrienta multitud.

Y nuestro producto estrella
no es un plato de paella
ni a la plancha un chuletón
es blanquillo y butifarra
con unos tacos de magra
de jamones de Serón.

Cuánto daría porque vieras
lo que yo mirar no quiero
y escucharas las campanas
que tanto suenan a muerto.

Puede que sintieras algo
de desencanto en tu pecho
aquel pueblo de alegría
hoy sin futuro muriendo.

Y nada será como antes
todo lo guardo en un sueño
cuando sus calles de piedras
me arañaban el pellejo.

¿Recuerdas cuando venías
a acariciar mi cabello
con tu nana susurrante
y con tus ojos de cielo?

Y me cogías de la mano
trazando la cruz al viento…
sabes bien de lo que hablo
tú sentías lo que yo siento.

No se qué decirte hoy
no puedo verte despierto
y no recordar tu cara
me produce desaliento.

ASOCIACIÓN CULTURAL

Estoy seguro, una asociación
hará en el Pueblo gran ilusión
¡nos queda tanto por rescatar!
el libro negro de nuestra historia
ardió en la hoguera de la memoria
con tanta guerra y tanto avatar.

Poder contar a la concurrencia
que hoy Serón está en decadencia
tan despoblado nunca lo ví
sus callejones vacios de gente
con un silencio tan estridente
¡qué pena da encontrarlo así!.

Yo recuerdo que en los parrales
se hizo la escuela pa los zagales
hoy viejecita en ruina está
y que al asunto nadie hace caso
que no nos pase ningún fracaso
y se nos caiga estando ocupá.

Y hablaremos de los problemas
sin hacer caso a signos y emblemas
en un espacio de libertad
sin importarnos que algún chiquillo
saque un retrato para el Cantillo
como noticia de actualidad.

Si al ordeno y mando le surgen matices
y al golpe en la mesa de su mano dura
algunos piensan que son cosas de infelices
que lejos del poder sufren de amargura

En mi caso siempre tuve tendencia
a una forma propia de mirar la vida
me subo y me bajo del árbol de la ciencia
y me tomo a broma la cosa prohibida

Si en verano andaba ligero de ropaje
disfrutando del calor de la Gran Estrella
nadie podrá decir que crecí salvaje
porque voy al Juzgado y le meto una querella.

Soy esclavo de una masa esfervescente
que se esconde detrás de mi cara blanca
y me va orientando la posición de la frente
tras los pasos de un gesto y sonrisa franca.

Quiero dar conocimiento
ante el temor general
que al Gobierno actual
lo guía el entendimiento
del Ministro de Fomento
que nos traerá el bienestar.
Y su datos quiero dar,
se llama Pepe Pepiño
de la Ribera del Miño
el que España va a salvar.

Hay que cambiar el semblante
pronto veremos el fruto
llenaremos el macuto
con el oro del talante
que va vendiendo el tunante
en su noble condición
y vive con la ilusión
de mandarnos a la luna
donde la diosa fortuna
nos dará su bendición.

Por eso no ven normal
que el renegado habitante
haga crítica alarmante
alterando al personal.
Se declarará ilegal
a quien la osadía tuviera
y la protesta emprendiera
en el pueblo de Serón
que por cuesta o callejón
malos augurios trajera.

Y quede aclarado bien
que su mal no tendrá cura
se arrojará a la basura
y que por culo le den.
Habéis de saber también
en nombre de Zapatero
que pobre del pordiosero
que sus virtudes no viera
aunque España se le hundiera
en un terrible agujero.

LA GENTE DE SERÓN ES RARA, RARA...

Mirad amigos, sin ser chismoso
digo que la gente de Serón es rara
hacen a menudo el arroz caldoso
para comérselo con cuchara.

Y los alcaldes, la jodía costumbre
de emprenderla a golpes de maza
manteniendo la incertidumbre
sobre el futuro de nuestra Plaza.

A veces por no llorar me río
y no hay cosa que me joda más
que me pregunten “¿Cuándo has venio?”
y ya me mata el “¿cuándo te vas?”

No quiero hacer una encíclica
ni mucho menos un alegato
pero coño, ¡siempre me habla de política
cuando saludo al hijo de Torcuato!.

Y si no, Enrique el Maginés
que yo se que mucho me aprecia
pero hay que ver lo pesao que es
si un vaso de vino se le desprecia.

Ya ya, y en todo esto me incluyo
soy un seronero con mis rarezas
porque no me gusta hacer el capullo
y decirle que no a unas cervezas.

LA CULTURA EN SERÓN

Yo no se, ni me interesa
quién nos lleva la Cultura
que se la coma en su mesa
si es que tiene dentadura.

Y no me siento molesto
aunque dé una perorata
no la recibo en un cesto
ni tal que un tomate en lata.

Hay quien dice que elitista
nuestra cultura local
y que hay que ser partidista
de lo que se ve normal.

Y la Revista el Cantillo
que es de Serón su florero
donde mata el gusanillo
todo artista pelotero.

¿Y cuáles los intereses
en aspectos culturales
con los nulos palmareses
de mandos conyunturales?

Y luego, me dicen hoy
de un concierto a fin de Mayo
si llego a enterarme, voy
mas no comprendo ese fallo.

Si vino a Serón la Orquesta
de jóvenes almerienses
con la sala descompuesta
tan vacía de seronenses.

Algunos atrincherados
que cobran por respirar
y de piedra convidados
cuando un paso deben dar

Y la ventana cerrada
afuera solo hay maldad
la cultura controlada
con orden y autoridad.

CONVERSACIÓN EN LA CONSULTA DEL DENTISTA

(Luis y María, al fondo de la foto)

Una de las diferencias
en edades puntuales
son las normales carencias
en nuestras piezas dentales

Poco a poco y a este paso
me iba diciendo mi Pepa
podrás comer solo al caso
los polvorones de Estepa

Le dije a María del Mar
que es hoy de Serón la Jueza
que una muela iba sacar
con mucho miedo y tristeza

En la sala del dentista
hablamos con amargura
de su Jose futbolista
y de mi pobre dentadura

Si quiere darle al balón
el hijo de la María
que recuerde la lesión
y el brazo roto aquel día.

Ella no lo va a prohibir
ni Luis el de los jamones
pero si vuelve a ocurrir
adiós a competiciones

Y hablando de esta manera
yo me encontraba contento
pero llegó la enfermera
y me dijo que pa adentro.

Bosque frondoso, Plaza de Abajo
Y tierra pelada, Plaza de Arriba
sobre el tejado de la Ermita altiva
de vez en cuando graznaba un grajo.

Dicen que un día, arrancó de cuajo
un terremoto, de la roca viva
con una fuerza tan destructiva
que hundió el Castillo de un solo tajo

Y nuestra iglesia en torre ascendente
donde palomas claras, serenas
volaban bajo el sol resplandeciente

Más allá los barrancos tremendos
sus veredas retorcidas de penas
entre olivos, higueras… y almendros.

UNA TRAGEDIA

(En la primera foto, Mari Molina, en la segunda, su hermana Remeditos, debajo de Celia, hija de Antonio Martínez)


Repasando a la gente de Serón
me viene a la cabeza Antoñín
que es suegro del Iglesias “cicerón”
y lo mismo que yo de chuiquitín.

Julio el del Auto, era su abuelo
y vivía en la Cuesta Baillo
en la Guerra sufrió un desconsuelo
al serle confiscado el cochecillo.

Entonces eran frecuentes los casos
de estar las viviendas compartidas
cada cual con su ajuar y sus vasos
en sus propias habitaciones repartidas.

En la casa de Julio vivía
doña Remedios Molina
de muchos sobrinos era tía
recuerdo que arriba tenía su cocina.

Su hermano don Manuel
era bastante procreador
y tantos hijos al mundo trajo él
como quiso darle Nuestro Señor.

Al morir su primera esposa
se casó con su criada Justa
complicándose más la cosa
pariendo niños su barriga robusta.

He deciros que don Manuel
vivía en la casa de Margarita Sola
y daba por atrás al huerto aquel
donde la perra del Ico ladraba sola

Y fue así que de Justa nacieron
Antonín , Manolín y Maria
Las dos pequeñas casi no la conocieron
Carmela y Remeditos se fueron con la tía

Un día Justa, desencadenó el drama
tras dejar a los niños la mesa puesta
en el huerto se colgó de una rama
dejando a su familia descompuesta.

Y llegaron las penas y desaliños
al quedar la familia dividida
con su Padre, Mari y los niños
Reme y Carmela con sus tías en acogida

Remeditos era amiga de mi hermana
y cuando nos vemos me saca el tema
se fue de Serón una triste mañana
y sobre su paradero dejó un dilema.

MI SOBRINA MARIA LUISA

(María Luisa a la izquierda con mi primo Nono y su hermana Corpus)

Se de muy buena tinta
que mi sobrina María Luisa
dice que mi blog tiene buena pinta
y lo ve cada mañana sin ninguna prisa.

Vive en Leiden, ciudad de Holanda
donde Don Juan y sus capitanes
arrasaron de manera nefanda
sus grandes llanuras de tulipanes

A la hija mayor de mi hermana
le gusta el cine y la literatura
escrita en el habla hispana
explicando a los niños su asignatura.

Me dice que en los Paises Bajos
(por debajo del nivel del mar)
invierten mucho dinero en trabajos
evitando que el agua los pueda anegar.

Expertos en ingeniería
construyeron canales de achique
y rompiendo del paisaje su armonía,
junto al mar levantaron el Gran Dique

Cuando vuelve a España
siempre pasa en Serón unos días
disfrutando del tapeo con una caña
y del silencio de sus calles vacías.

Ella tiene una forma de ser
muy propia de los seroneros
le gusta ver su tranquilo atardecer
paseando por el campo y sus senderos.

VAGOS RECUERDOS DE LA TEJERA DEL TIO ALFREDO

(De izquierda a derecha el Folías, Pepe Utrera, Daniel, Juan el Seco y Juan el Manchego;
agachados, hijo de Antonio el Molinero, Enrique el Currillo y el hijo de Maria la del Peñon.)

Diego, siento mucho no poder ayudarte
mis recuerdos de la tejera son muy lejanos
a ver si Néstor abandona sus desganos
y nos cuenta esta historia con su arte.

Mas por hacer un esfuerzo no quedará
estrujando como un limón la memoria
la tejera quedaba más cerca que la Noria
justo al pasar la vía, un poquito más allá

Cruzando el Río, por la Boquera del Pago
el camino pasaba por la puerta del cortijo
siempre nos ladraba un perro canijo
el muy cabrón me hacia pasar un mal trago

Al llegar, frente a la puerta de la casa
en el verano mi padre me daba un agarrón
pues me iba derecho a bañarme en el pilón
no se si era de cemento o de argamasa.

Luego, en la lomilla había una abejera
te la encontrabas justo al pasar el puente
había que echar un ojo, pues era corriente
que se te viniera encima la tropa de la cera

Desde allí se veía la columna de humo
acercándote más, las casetillas anejas
sobre la placeta bien apiladas las tejas
dispuestas ya para su venta y consumo .