Mi queridísimo Chavo,
de aquellos Chavos
que remendaron la vida
con lezna de simpatía
y buen carácter.

Vivimos en un país
plagado de pobres;
alguien se jaló de pronto
el pan de nuestros hijos..

Nos mataron el Sol,
nos robaron el aire
y día a día,
en un banco de la Plaza
vemos pasar en féretro
las últimas estrellas.

Hoy, cuatro caballos blancos
arrastraban una caja de pasteles:
merengue, fresa, chocolate…
y después me desperté.

Impotencia, desolación,
no somos nadie,
arrasados por un régimen
de destrucción
que nos lleva de cabeza
a la barriga vacía.

Yo soy un triste poeta
que de verso en verso va
en busca de la peseta
que otro medio no me da.

Aunque mi estilo sea fino
y el hecho versado cierto
siempre el maldito destino
me lleva a un oasis muerto

Me paso el tiempo rimando
en temática multiuso
criticando o recordando
cual literato profuso.

Yo escribo lo que quiero
y me sale del corazón
aunque algún alpalcero
forofo de Zapatero
me etiquete de faltón.

Para mi una felonía
de donde viene felón
es mandar la policía
a proteger un matón.

Recuerdo un telefonazo
en el Faisán creo que era
para un etarra jefazo
previniendo un estacazo
al traspasar la frontera.

Quién lo dio, es un misterio
para el Fiscal y el Ministro;
según el común criterio
orden desde el ministerio
sin pasar por el registro.

Para poderlo tragar
nos haremos ciegos, tuertos
después de tanto llorar
enterrando a nuestros muertos.

En aquella casa del corral sombrío
bajo el silencio espeso de la cocina
tejieron su mundo al fuego del frío
el panero y ganchos de una herrumbre fina.

Mi abuela durmiente en la mecedora
el gato penoso en el chal tumbado
mi madre pendiente al llegar la hora
mañana del Viernes visita al mercado.

Vicente el Hinojo voceando jureles
las ricas sardinas, Migalo Garrucha
y Enrique Levita vacía los toneles
mientras un mantero de lejos se escucha.

El amolachín le da a los pedales
y Faustino aparca la motocicleta
a la escuela bajan zagalas, zagales
que no compran nada sin una peseta

Por allí María y su Marilola
con la compañía de su Inmaculada
todavía soltera y se encuentra sola
pronto de Vicente su enamorada…

Quedeme así de confuso
entre la angustia y el miedo
cambiome musa por muso
felón, Rubalcaba Alfredo.

No desprecio a la Pajín
con ese nombre morboso
ministra docta alevín
que llevará el botiquín
de un Gobierno comatoso.

Y qué decir de Teresa
la bella flor del jardín
tan estilizada y tiesa
como tabla de una artesa
con su boca de carmín.

Y de mi miembra Bibiana
experta en sexología
la tachaban de marrana
por esa edad tan temprana
que una niña abortaría.

Menos mal que Zapatero
trajinando en la cocina
va preparando el puchero
que acabará con la ruina...

Este Nerón Zapatero
desde el sillón ve las llamas
sangrantes de un pueblo entero
sumido en tremendos dramas.

Nombró ministro a Pepiño
procónsul a Moratinos
y Alfredo barbilampiño
benefactor de asesinos.

Ya se fue María teresa
y cesaron a Bibiana
la verdad, no me interesa
dónde pisarán mañana.

Este país arruinado
ni sombra de lo que era
con voz alta en el estrado
lo proclama Albert Rivera.

Votaría a Ciudadanos
mas mi compromiso es hoy
con aquellos parroquianos
que dirige el gran Rajoy.

Aquel hilo de Nerón en la ardiente Roma
y a lo lejos ubicado a buen cobijo
por los chopos vuelo alzó cual la paloma.

Y mi alma atormentada en los despojos
de un país que en la miseria se sumerge
con un futuro que se aleja de los ojos.

En nuestros campos plantados de frutales
no recuerdo ni un cercado ni una valla
tal vez un dueño acechando a los zagales.

Cierta vez oí quejarse a un seronero
de los tiempos de bolsas de leche en polvo
repudiando su niñez de pordiosero.

Pobre fue mi condición mas no por eso
el olvido una coraza ante el pasado
al contrario del recuerdo soy un preso
por la gente que un día caminó a mi lado

EL OTOÑO, POR PACO CÁNOVAS

Por la cuesta “El Nogueral”,
con las alas del delirio
vuela mi alma otoñal.

Una alfombra de amarillo
ha teñido viejas fotos,
testimonio de aquel niño.

Bajo al rio con los chopos
Dibujando sierpes negras
Que escaparan a aquel pozo,

y rechinan por la senda
las hojas y los guijarros:
abre el Averno sus puertas.

Odiosas vallas al lado
guardan frutales ya secos
cual cementerio cerrado.

Sin esquilas ni cencerros
ni ribazos ni sembrados,
sólo se oyen…los recuerdos:
desolación al cruzarlo.

Las dos mujeres con pañuelo en la cabeza, a la izquierda mi tía-abuela Emilia, a la derecha mi abuela Ramona, madre de mi padre.

Estoy cansado de viajar por el Olvido;
quién lo diría, siempre fue para mí más atractivo
el recuerdo que el momento presente
mas con la honda preocupación
de que no me joda el día.

Hace un tiempo, visité la Distancia;
cuatro imágenes de mí mismo
por aquí y por allá
perseguido por mi propia sombra.
Podía asegurar que vi un niño
sobre un triciclo y en su manillar tallada
la cabeza de un pato de madera;
pero de esto no estoy seguro.

Poco después alcanzaba la esquina de la Ausencia;
no había nadie
y sentí ganas de entablar conversación
con los portales cerrados a cal y canto.

De pronto, un letrero en la pared
me avisó de la llegada
al pié del callejón de las Emociones;
en el cielo, luna y estrellas multicolores
despejaron mi mente
con las imágenes de siempre:
Un perro persiguiendo a un gato,
las cajoneras cotidianas de una burra
y una mujer rociando la calle
con el agua de una zafa,
seguramente momentos después
de haberla utilizado
en el lustre de las orejas familiares…

Juan Cascarillas de pie, el primero a la izquierda y su hermano Luis el más alto.

Dice Antonia la Maloja
desde la fuente marmórea
que en su pecho una congoja
por esta vida estercórea.

Y las de Emilio Patitas
ya superada la prisa
coinciden con las monjitas
a la hora de la misa.

El progenitor del cura
continuamente enojado
si un golpe, una rozadura
un pivote le ha tumbado.

A lo lejos Pepe el Roco
viene a la zapatería
tras los saludos, al poco
ofrece su lotería.

Me dice Antonio Campoy
que es un sastre jubilado
que no sabe si Rajoy
arreglará este tinglado.

Una carga de cebolla
de José María el Hinojo.
su trabajo desarrolla
un moro, lágrima al ojo..

De Juanico Cascarillas
que dejonos con tristeza
veo pasar a sus chiquillas
como iconos de belleza...

En este futuro incierto
que a la vista se levanta
no quiero vivir despierto
esta realidad me espanta.

Mas para qué mi lamento
por la expectativa cruel
del puño de un elemento
que nadie sabía de él.

Mi alma con alegría
recordaba días de gloria
cuando a mi abuela veía
junto al fuego con su historia.

Pero si llorar no pueden
mis lagrimales cansados
por los tiros que nos llueven
desde todos los costados...

dejadme expresar mi queja
con la paciente agonía
de un preso que tras la reja
libre se verá algún día.

LA SERONERA SORAYA SÁENZ DE SANTAMARIA VISITÓ SERÓN

En la foto el Alcalde de Alcóntar, Soraya y José Ángel Iglesias, Presidente del PP local, entregándole un libro del pueblo.

Hoy nervioso Leo Anaya
con el líder Cicerón
porque mañana en Serón
los visitará Soraya.

Todo el Partido contento
con su buena expectativa
puede que la comitiva
entre en el Ayuntamiento.

Ricas viandas, Mariquita
de postre sabrosa tarta
tras el café una copita
y el mitin bajo una carpa.

No me lo quiero perder
y en mi bolsillo ni un duro
por la mañana iré a ver
si me lo presta mi Arturo.

Queridos amigos:
Esas rimas pretendidas libres…
suplicios enfermizos decrecientes
de la palabra concreta.

Poesía nacida en Mayo,
muerta bajo las alas de Otoño.

Yo, que confundido en la ventana de mi solana,
bajo los soplos oscuros del horizonte bojoso,
impasible quedé ante su belleza cierta.

El silencio, en los abismos del canto
de cuatro gorriones en el tejado de enfrente.

Oh melancolía, flotante en la tierra roya
como la luz misteriosa de mi callejón sombrío.

¿Y dónde quedó mi tiempo;
en las etéreas luces del alma,
en la breve dicha del propio tiempo,
en la angustia de los chopos del Pago,
en mis callejones mudos?

La miseria medida al peso de peñones
caídos sobre la casa del pobre
al pié del Castillo.

Como heredero de campaneros
y campanero mayor no entiendo
el tolón confuso de una campana inconcreta.

Tolón, chimpón y me salvé de milagro
de los efectos nocivos de la palomina difusa.

Más tarde la alegría se encontró en la Eras
y todo un pueblo atento
al partido del Domingo...

Mi tía Encarna, hermana de mi padre y madre de Juanico fallecida en 1951 a los 39 años

Me dice mi primo Juan
que tanto en Sierra Nevada
como en la mora Granada
se siente como un sultán.

Un paseo por el Veleta
con el Túnez, Mariano
luego, un vino por Pradollano
controlando la peseta.

Y todo a un módico precio,
el viaje, pensión completa
y le lleva la maleta
un botones con aprecio.

Haces bien primo Juanico
que del taller retirado
otro periodo ha empezado
disfrutando como un rico.